— Сидишь в падике и чувствуешь дурман вишнёвый , что веет с блейзера бутылки. И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь началась. И губы жжет шкуры поцелуй, пропитанный куревом…
— Я не был в 2007…
— Ладно, не заливай! Ни разу не был в 2007?
— Не довелось. Не был.
— Уже постучались на небеса, накачались бормотухой, буквально проводили себя в последний путь… А ты в 2007-то не побывал…
— Не успел. Не вышло.
— Не знал, что на небесах никуда без этого? Пойми, на небесах только и говорят, что о 2007. Как он бесконечно прекрасен… О позерах которых они видели… О том, как алая кровь лилась по руках эмо. Про то как сентябрь горел и почувствовал прилив дозы в организм солнце становилось ярче, и воздух ставал пахучим, как хмель который прёт с баклахи жигулей... А ты?.. Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был в 2007. Там наверху тебя окрестят лохом…